Cansa soñar tantas veces

Cansa soñar tantas veces, han escuchado
de los lenguados de plata, rieron las polillas,
ante el musgo fijo, eternidad, resplandece,
cuando jamas elegí este avitaculo.

La inmovilidad del santo me recuerda a las
rocas, y la infertilidad, oscura de los cimientos,
no claman al sol, carisma cautivo, emite
mas luz asta que me vean!

Cae de mi piel lacerada estigmas de las
injusticias, proyección monotonía, y luego
el tedio, y mas allá la espalda de un ángel.

Ríos  ligeros se llevan mis planos, pareciera
inútil el grafito, al esbozar un vestigio de oro
soñado, pero el fantasma pesa, ni la levedad
de heridas, sofoca el circulo pequeño.

Cansa soñar tantas veces, tantas veces estar allí
sin estar, tanta palidez bajo el manantial "bien
cuidados", tantas caminatas sin ir a mas allá de
los cercos, tanto cansa los ruegos y sin poder
sacar las espinas del cerebro, tantas plegarias
ante los templos cerrados, cuantos sueños
mas para poder llegar a tiempo?

M.R. 23/11/11

Ausencia

Por que no sos como el Sol,
eres la ausencia de matices y
el sexto signo mas duro, la
Eucaristía de los escorpiones.

Sos la roca agresiva de las naves,
tu, inútil santa Sophia,
rasguñaras las paredes,
tu, hiel, hiedra y malicia.

Sos el veneno de los nobles,
avistando púas y clavos,
la gran hacedora de dolores,
el hielo sobre la desnudes ajena.

Toda la ausencia del carisma,
un trago de orina incoloro,
los ojos del diablo maquillado,
tu falso cielo es el abismo de los sabios.

Acá estoy para pisar tu cabeza,
así perecen las vivoras,
eras astuta y escurridiza,
vestida de vanidades.

Toda la ausencia llena de egoísmo,
eres como la fría luna, brillas
pero no tenes aire de altruismo,
sos la arena de los desiertos y
el error divino, eres Zenovia
enjaulada ante el emperador,
un silencio de doble filo, pequeña
desgarbada, seras metal fundido.

M.R. 17/11/11

El paraíso es de pocos

El paraíso es de pocos, hemos dicho,
mas cuando ya se iba la ultima llama,
sus voces, opacas ni doblan en dichas,
ni terceros, millonarios, ni los curas.

Ya hemos de morir en sus bocas, y
el señor con la promesa, las semillas
en vano, yacen bajo escombros, y sonríen
los sin almas, en ricos vergeles gratis.

La primavera también es de pocos,
se burlaron asta los ángeles y asta
el estío se fue con aquellos, no es la brisa
medica para nosotros, y ni el agua viva
que anhelamos, vagos, en los desiertos.

Que tanto los caminos saben, y que
esperan las monjas lejos del sol? miradores,
erran sus cinturas, vencido, volvía al polvo
pero el paraíso es de pocos, y el cielo es de Dios.

M.R. 24/11/11

Que lejos esta la felicidad aun

Que lejos esta la felicidad aun, que escarcha
tan solida yace asta en enero, ni quise dormitar,
como debe ser la risa, supuso en la telaraña
abandonica, la ofendida mosca admitida.

Que lejos yace las comunas alegres, silvestre
fantasías, por donde vaga, ilusiones ya idas,
pasado debajo de siembras, nuevas flores
pero no son mías, ni el dulce estío enamorado.

Que lejos están las estrellas, ni el cerro a
de ser amable hoy, cercado por la miseria,
calla el corazón, cerré una puerta, puerta
bendita y protectora, no verán otra mascara,
y esperar a que esta tormenta pueda amainar,
noviembre y mas allá de enero, pero tal vez
después, después los senderos.

M.R.  2/11/11 y 4/11/11